Un relato de Lluís Blanc. A short tale by Lluís Blanc

Ramón entra en el bar antes de la hora convenida, busca una buena mesa y se sienta a esperar. Ha quedado con un buen amigo; un amigo antiguo y querido que está pasando por una profunda crisis de pareja. Abel es uno de esos hombres buenos que están, sin embargo, condenados al fracaso por su absoluta falta de malicia. Se entrega a su pareja hasta la rendición, y eso es el principio del fin. Es sólo cuestión de tiempo que, sin tensión afectiva, sin riesgo ni triunfo, su mujer acabe perdiendo el interés.

Ramón pide una cerveza y se prepara para oír lo que ya sabe. Ha notado los cambios en Verónica. Su cada día más acusada necesidad de espacio, su renacida coquetería….

Ramón sabe que Abel la ama, que no soporta la idea de perderla y que justamente esta es la razón por la que la acabará perdiendo. Sabe que le contará todo lo que ha hecho por ella, todo a lo que ha renunciado sin dudar. Su devoción y sus constantes atenciones. Su escrupuloso respeto y comprensión infinita. Y lo injusto que es lo que le está pasando. Que no consigue entenderlo, que no puede aceptarlo y que está lleno de rabia. Le preguntará sobre qué hacer, le dirá que ya no aguanta más. Si se enfrenta a ella se irá, pero si le deja espacio se acabará marchando igualmente. Ramón piensa en su amigo. Lo conoce desde hace décadas y siempre ha sido igual. Un tipo que hace de su bondad y predictibilidad su principal virtud. Un personaje transparente y fiable, de trayectoria lineal y velocidad de crucero…

De pronto se le ocurre una idea: Abel debería simplemente cambiar de perfume. Apuesta a que usa exactamente el mismo desde que se casó, o que como mucho lo ha cambiado a propuesta de su mujer. Esta vez debería pasar de su confortable y elegante colonia a una fragancia más atrevida e intensa. Y hacerlo sin más. Sin ninguna explicación. Verónica no podrá evitar hacerse preguntas. ¿Y este cambio?, ¿A qué viene?, ¿A quién quiere gustar? A mí no, porque a mí nunca me han gustado los perfumes intensos (si fuera de otro modo Abel hace años que los usaría, sonríe Ramón mientras lo piensa) ¿Quién se lo ha recomendado? No le pega nada. Posiblemente le interrogue directamente y entonces Abel debe quitarle toda la importancia. No sé, me ha dado por ahí. Y sobre todo no preguntarle si le gusta. Obviamente no arreglará todos los problemas, pero abrirá la posibilidad del misterio, del peligro. Añadirá independencia, malicia, o incluso capacidad de traición a su personaje. Rasgos de los que ahora carece y que lo convertirán seguro en más interesante, más deseable. Todo ello aderezado con un par de despistes y algún pequeño retraso injustificado, puede que despierten el interés ahora desaparecido en Verónica.

Abel se sienta tras un efusivo abrazo. Se sincera con su viejo amigo y le pide consejo. Ramón le explica su sutil pero sofisticado plan, y éste responde con una mueca de absoluta perplejidad. Como si su amigo le estuviera explicando la burrada más grande jamás contada. Ramón le mira a los ojos y comprende que si Abel fuera capaz de entender de lo que le está hablando, posiblemente no estaría en la situación en la que se encuentra. Le pide entonces que olvide su alocada idea y le ofrece un consejo tan estándar como inútil: Habla con ella. No hay nada que no se pueda resolver hablando.

Un Relato de Lluís Blanc.  A Short Tale by Lluís Blanc

Nunca he seducido a una mujer de rojo. He estado con mujeres de blanco, que contrariamente a lo que pudiera parecer, no son inocentes sino luminosas y vitales. El blanco suele ocultar pieles oscuras y bronceadas, espíritus libres y amplios (Si bien es cierto que, si el blanco lo es en forma de camisa, ésta ejerce de corsé, manteniéndola a ella recta y distante hasta que se desabotona).

No me atrae especialmente la mujer de rosa, me aturde su juego, su feminidad histriónica. Su pátina de romanticismo apenas tapa una superficialidad simplona.

He intimado con todas las gamas del beige, desde el arena al café con leche, pasando por los tostados, y sí, son lo que parecen: cálidas y serenas.

Estuve una vez con una mujer de amarillo. Rectifico: ella estuvo conmigo. Insolente, atrevida, apabullante. Qué diferente de la de verde, a la que debes convencer de tu interés por ella.

También está la de azul, de una sencillez reconfortante cuando se mueve en la gama de los lavados, muy distinta de la de azul marino, de una convencionalidad que raya lo severo. Y de la de azul turquesa, un regalo veraniego de una intensidad inusitada.

Puedo hablar de lo imprevisible del negro que viste seguridad o timidez a partes iguales, del deseo elegante de la mujer de marrón chocolate o de la insufrible indefinición de la de gris… pero no puedo hablar en primera persona de la feminidad extrema; de la voluptuosa y arrolladora mujer de rojo.

He tenido, es cierto, victorias parciales. Me acosté una vez con una al día siguiente, cuando ya no lo vestía, y un par de veces ha aparecido por sorpresa en forma de ropa interior. Estimulante sin duda, pero lejos de una conquista clara.

No soy un Casanova obsesionado por la seducción, quizás sea un incontrolable observador, fascinado por los matices y los tonos.  No imaginen un personaje estrafalario que toma oscuras notas en un obsceno y manoseado bloc, nada más lejos de la realidad. Soy un tipo normal, diría incluso que bien parecido, que sigue esperando su oportunidad, pero que empieza a sospechar que una mujer de rojo nunca se fijará en un hombre de gris piedra o de azul petróleo.